mr.brightside | ft. River Attano

River & Paolo

mr.brightside

   Les pupilles dilatées, les yeux grands ouverts, les mains tremblantes, une fine pellicule de sueur dans le haut du dos, le teint blafard, on aurait dit que Paolo avait vu un fantôme. D’ailleurs, n’était ce pas le cas ? De quelle réalité s’agissait-il ? Était-ce un rêve ? Bien cruelle était Morphée pour ainsi s’amuser du peu d'émotions qu’il était susceptible de ressentir, à défaut de pouvoir les jouer. Mais force était de constater que tout ceci était bel bien réel. Sa mère, qu’il avait cru tout ce temps disparue, morte, et avec un peu de chance enterrée, se portait en vérité comme un charme. Tellement bien qu’elle avait réussi à survivre à l'apocalypse en talon. Une performance qui, si elle était aussi irresponsable que basée sur la chance, forçait immanquablement le respect. Mais elle était bien en vie, envers et contre tout, défiant toutes logiques ou n’importe quel esprit rationnel. Alors cela lui avait fait un certain choc. Évidemment aurait-il dû se sentir soulagé, heureux, chanceux. Mais la surprise était tellement grande qu’il n’y parvenait tout simplement pas. Et pourtant cela faisait déjà plusieurs minutes qu’il l’avait laissée. Le seul souvenir comparable datait de ses premiers états de choc lorsqu’il avait été déployé et découvrait l’horreur de la guerre pour ce qu’elle était. Il pensait sincèrement que les sentiments étaient une chose du passé le concernant, que rien ne pouvait plus vraiment l’affecter, que l’apocalypse avait terminé le travail que l’armée avait entamé sur lui. Mais il semblait qu’au fond de lui-même restait un fond d’humanité. Seulement voilà, il n’en avait plus la moindre utilité à présent. Le cœur n’avait plus sa place dans ce monde et encore moins les émotions qui en découlaient. Mais alors qu’elles étaient ces solutions ? Abandonner un projet dont il voyait tout juste les premiers fruits se gorger de sucre à l’approche de leur cueillette ? Devait-il laisser quelqu’un s’approprier la gloire de son dur labeur ? S’arrêter en si bon chemin en se contentant d’une médaille de bon troisième ? Non, cela n’était pas vraiment le style du bonhomme. Alors quoi, devait-il tuer sa mère ? Sa génitrice ? Celle qui l’avait nourri blanchi ? La seule personne qui arrivait encore à faire germer en lui la fleur du bonheur ? En était-il à ce point pourris ? Sans doute oui certes. Mais c’était là une chose qui, pour l’heure, lui paraissait tout bonnement inconcevable, surréaliste, démente, inadmissible et impensable. Paolo venait de toucher le jackpot que peu de famille pouvait encore espérer, la seule solution qui était la bonne se profilait comme étant de surfer sur cette vague de chance. Il connaissait le pedigree scientifique de sa mère, nul doute qu’elle parviendrait rapidement à se hisser, en haut de la hiérarchie. C’était comme placer sa reine dans les défenses d’un adversaire qui ne se doutait même pas que la partie avait commencé.

 Cette rationalisation de la chose l’avait quelque peu remis dans ses états, mais il fallait profiter de la dynamique de l’instant, du souvenir encore frais que lui avait causé ce choc. Il ne pouvait se permettre de perdre le sentiment, le jeu d’acteur qui était le sien. Alors, inhabituellement, Paolo conserva cette mine déconfite, ces mains tremblantes qui ne lui ressemblaient pas. Il ne fallait pas trop en jouer, nul besoin d’éclater en sanglots, de faire comme s’il avait observé la vierge Marie. Le simple fait de ne pas sourire attirait la curiosité d’un chacun. Son livre toujours en main, il avança dans les couloirs en direction du bureau de son supérieur en chef. Avec le temps, le trentenaire avait pris l’habitude de rendre ses rapports avec quelques heures de retard. Evidemment cela faisait partie d’un calcul bien savant, il ne pouvait être le soldat trop parfait, il lui fallait un tort, une faute, un défaut en somme. Rien d’important, seulement quelque chose qui permette qu’on se souvienne de lui un peu plus. Qui lui soit reproché plus avec le sourire qu’autre chose, une tape sur la tête symbolique en somme. Que risquait-il dans le pire des cas ? Quelques jours de corvées ? Tôt ou tard on aurait bien besoin qu’il revienne s’occuper des hommes sous ses ordres, et qu’il prenne part au roulement des tireurs en poste autour de la base militaire. Mais en cet instant “t”, il était bel et bien à l’heure, le fait qu’il soit en possession actuelle de son livre était plus un coup du destin qu’autre chose, c’était un également un rappel utile de son étonnante ponctualité. Arrivant finalement face à la porte dudit bureau, il frappa trois fois, attendant qu’on lui donne l’instruction de rentrer. Une fois à l’intérieur, la porte fermée derrière lui, il se mit machinalement au garde à vous. ”Lieutenant Mariani. Au rapport.” Attendant l’ordre de pouvoir rompre.